Я не дарил ей подарки
Я не гулял с ней в парке,
Но почему же так жарко меня полюбила моя бунтарка
Я не водил её в заведения
Я не видал её в сновидениях,
Но воскресение как понедельник если её рядом нет в постели
Я не писал ей стихов и нот
Вот это первое, что я смог
Но заволакивая словно смок она меня с головы до ног
Теперь она — это я, я чувствую
И между нами волны тока буйствуют
И пусть непогода — ветры пусть дуют
Наш уют они не достают
Толи в истерике, то ли в бреду
Мысль о ней пела во мне голосом Эрики Баду
В какие двери я войду, а какие останутся закрыты покажет время в палитре открыто
Мысль о ней как оттаянная шоколадная плитка
Такая же сладкая
Такая же липкая
Смотрит украдкой, куда-то в глубину меня
Теперь я — это она, а она — это я
Пока не порвана струна, я не перестану петь об этом
Но рано или поздно меня задушит как плохую сигарету не докурив до фильтра
Это слишком живое чувство
Я давно потерялся в тёмных углах
Запутался в потоках серых машин
Но даже в самых сумасшедших снах было гораздо ясней, чем в лабиринтах её души