Сколько ещё писать мне про этот город,
Про эти сырые бетоновые каркасы,
Который ещё с девяностых в глубокой коме.
Мы в ней растворяемся по-одному,
И в массе.
Сколько ещё писать мне про эти окна,
Фрагменты чужих желтовато — угрюмых историй,
В которых сторонних свидетелей только двое:
Я на балконе, и этот бесстрастный город.
Изгороди, подворотни, но здесь не Питер,
Местная нищета — это так не модно,
Может сорвать аплодисменты у зрителя
Только немного угрюмый, уставший, но гордый,
Если споёт о важном и близком каждому,
Если найдутся подходящие песни,
Те, что живут в той квартире,
Наверх шесть пролётов по лестнице.
Если.
Сколько ещё писать мне про эти крыши,
Про голубей, любовь и распутных девок,
Сколько угодно, но ты так же мило спишь, и,
Кажется даже бетон здесь тобою полон.