Куплет 1: Страна, где нет старта, страна порабощенных Маркизов де Садов. Страна моя Спарта, где проблемы решаются нами исключительно завтра. Где трудно без «алко», где правят в результате те, кто сидели на задних партах. Страна, где проблемы с востоком, где если восходим, то только с закатом.
Где один патриот флагом закутан, пока другой в землю закатан. Где главный нас кормит конфетами с лапы, другой гребя злато, пока мы на зарплату. Где мерчим себя, миллионные свадьбы в миллионных усадьбах бостантом. А другим нечем отправить своих детей в садик — страна двойных стандартов!
Страна, где пьют залпом под залпы, пока карты тасуют пухлые руки пузатых! Где ямы в асфальте встречаются чаще, чем все, чтобы сейчас не сказал ты. Страна когда-то великих писателей прошу верни в то время назад меня. Страна моя вольная, птица летящая, но в низ по касательной.
Страна, где платить за штраф не обязательно, где мы застыли, как статуи. Где не слушают истинную лирику музыкантов, — слушают анекдоты хвостатые. Где я бросил писать тебе, потому что поссать тебе. Страна, где каждый второй спал в тебе. Кем стал теперь тот край базальтовый? — Непереможна Країна, — подсказывает жирный хер с партии. «Кто тебя выдумал, страна вечных выборов?» — Да мы сами же с вами! Ты была — мы были, мы были — ты была, сами платили, косили от армии. Поэтому каждый достоин тут камеры если присмотреться детальнее. Поэтому нах*р тереть тут о карме, мы разбирали страну своими руками. Мы канем, но разбивать нашим детям те камни, плевать на соседние страны. Кому мы нужны там из камер влетает и крутят нам уши, словно Хинкалли, достали.
Дай сталь мне, мой микрофон будто сабля, рядом Вовы Сагойдачного армия. Страна под небесами, мы сами долетались, что этот полет может получится летальным.
Припев: То, о чем пишешь ты парень, наша страна вырастает. Чтобы на искры напали — мальчик отбился от стаи. Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас. Герб на груди, под ногами вверх впереди наше знамя. Нам будто в душу нагадил, мальчику точно не с нами. Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.
Куплет 2: Страна, где я искал счастье, страна, которую делят на части. Где к этому делению мы все причастны отчасти ушасты. Где на Пасху нажраться, как свиньям — основа великого поста с причастием. Мы все как дети запачканы скурены и выброшены в Урбане пачками.
А вам нужен панч, шпана, вот вам и панчина, товарищ Шевченко. Как сказала соседка ниже — «Это что-то с чем-то» — точно на. Вот вам то что на, вы на деле всему грош цена и может быть пошло, но. В каждом из нас Тарас Григорьевич ваше творчество, что было послано — послано.
Вот страна, где лучшие земли и лучшие люди, хотя нет — переворот страна. Где в лучшие земли уходят лучшие люди лавиной, лови мой не рэп, а рок, страна. Где мы дышим, где мы любим и все это друг другу репостим. Нам осталось только кричать, только ругань, как говорил мой учитель в школе, когда я сбивался. Смешались кто не люди как на полотнах Босха, но светит финал возрождения!
Где стена между нами всеми растет, как кароста-на, моего во весь рост страна. Но повешенная на веревке нами же. Проснитесь и слышьте мою боль, страна. Я сумасшедший отверженный житель, вот мои тексты, держите. Мы все в грязи, но есть чистые, непорочные, неподкупные. Я вам говорю простите и дожмите это зло сполна. Отвесив ему не в ком-то, а в самих себе все просто, дай наступить тот день. Я верю он уже не далеко, стоим на своём и тогда мы ударим тосты и взойдет росток страна. Восторг страна, звездная страна, а пока…
Припев: То, о чем пишешь ты парень, наша страна вырастает. Чтобы на искры напали — мальчик отбился от стаи. Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас. Герб на груди, под ногами вверх впереди наше знамя. Нам будто в душу нагадил, мальчику точно не с нами. Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.