Позабытого чувства Гольфстрим Шелохнётся во мне откровением, Словно к нам, когда мы уже спим, Перепутало дверь вдохновение. И вошло по случайности в дом, Где всё тихо, опрятно, заслуженно, И как бабочка в светлом былом В каждой строчке засушено.
Это лето в небе распятое. Это осень твоя сорок пятая.
И к зиме подплывающий сад В тихой грусти травы догорающей Безучастным твой делает взгляд, Что-то долго опять вспоминающий. Но как детям нельзя не играть, Нам не верить нельзя в воскресение. Невозможно себе не соврать, Не соврать во спасение.
Это лето в небе распятое. Это осень твоя сорок пятая.
Но бывает, что вдруг принесёт Непонятно каким дуновением Лёгкий запах, и всё оживёт, И надежда прогонит сомнения. И опять разольётся Гольфстрим, И охватит теплынь как весенняя. Просто мы отчего-то грустим, Просто нет настроения.
Это лето в небе распятое… Это осень твоя сорок пятая…