Я сидел у тусклой лампы допоздна. Вспоминая давний запах дальних мест. Я гулял по синим сумеркам без дна. Возвращаясь в разрисованный подъезд. Кто-то ждал меня, а может и не ждал. Оставлял, как флаг, незапертую дверь. Кто-то знал про все, а может и не знал. И вот теперь…
Припев: Под животом моста. Мы пили с ней вино. Могли бы лет до ста. Мы целоваться, но. Краток речной маршрут. Кончилась «Хванчкара». Поздно, и дома ждут. Пора…пора…
Вдоль Москвы-реки и сонного Кремля. Я скольжу пустым пространством мостовых. И не смотрят светофоры на меня. С безразличием постовых на выходных. Перламутровым загаром города. Покрывает разгоревшийся восход. И мне кажется, что было так всегда. Всегда в тот год.
Припев: Под животом моста. Мы пили с ней вино. Могли бы лет до ста. Мы целоваться, но. Краток речной маршрут. Кончилась «Хванчкара». Поздно, и дома ждут. Пора…
Будет новых зим и весен карусель. Проплывать неоднократно мимо нас. Будут петь вокруг, стареть, стелить постель. И ждать, Бог даст… А небесный калькулятор ни на миг. Не собьется, и мгновенья, как вино. Отсчитает и прольет, что не вместит. И вот оно…
Припев: Под животом моста. Мы пили с ней вино. Могли бы лет до ста. Мы целоваться, но. Краток земной маршрут. Кончилась «Хванчкара». Если нигде не ждут. Пора…пора…